El País, el diario universal, me da la razón

                  Voltaire

 Bueno, Futbolín, tengo importantes y significativas noticias.

 Verás, yo entraba casi todos los días en el diario El País, y dejaba allí los comentarios que me apetecían, incluyendo, luego, el post de mi archivo que me parecía más relacionado con el tema del artículo que comentaba.

 Todo iba como la seda hasta que el otro día escribí el post “El País traiciona su primer deber deontológico”, en el que ponía de manifiesto con toda la evidencia del mundo que dicho diario no cumplía con su deber primordial de informar verazmente a todos sus lectores de lo que realmente sucedía en este puñetero país y no se me ocurrió otra cosas que ir a allí, a El País, e incluir dicho post en un comentario.

 Resultado: retirada fulminante de mi autorización para escribir o comentar allí.

 Y tú me dirás: “coño, Pepe, ¿qué esperabas, que estos señores recibieran el que seguramente es el más directo y profundo de todos los ataques que han recibido en toda su vida, allí, en su propia casa, y se quedaran impávidos, como si no hubiera pasado nada, en qué puñetero mundo vives tú?”.

 Y yo, que soy probablemente el tío más ingenuo del mundo, te replico vivamente: “Sí, claro que sí, porque yo consideraba a ese diario, en el que escribe  cotidianamente la flor y nata no ya de la intelectualidad española, con algunas excepciones muy irritantes, por supuesto, como las del tal Vargas Llosa, sino gente que participa de la esencia misma de lo que yo considero la izquierda auténtica, ésa que preconiza hasta el máximo límite la libertad de expresión que afirma categóricamente: ‘odio lo que usted dice pero daría mi vida para que usted pudiera seguir diciéndolo’”.

  Olé, tus cojones,  Voltaire, me queda poco que estar en este asqueroso recinto, pero lo daría todo porque tu deseo se cumpliera no siempre, pero sí de vez en cuando.

 Y si había en este mundo un sitio donde tal precepto se cumpliera era aquél, el sacrosanto recinto de la libertad en todos sus órdenes, pero sobre todo, faltaría más, de la libertad de expresión.

 Efectivamente, soy el mayor de los ingenuos, Futbolín, porque son muchos años ya soportando persecución en todos sitios y en todos los órdenes, desde mi adorada Telefónica, en donde no me dejaron ir hasta los 10 años a las oposiciones para jefes por mi condición de comunista, a los juzgados, donde todos los años, todos los funcionarios, más de mil, por unanimidad me otorgaban el premio “Limón”, pasando por ese chat calamitoso que era Fuego Amigo, del ínclito Manolo Saco, que me declaró “el innombrable”, pasando, ahora, por la persecución a mis blogs que, para mí, están siendo hackeados sin ninguna duda, y, por último, por esta retirada del permiso de comentar en ese adalid de la prensa libre mundial que es El País, por haberme metido limpiamente, a cara descubierta, en su propia casa, en su propio terreno de juego, en su propio campo, con ellos.

 Y, de esto, Futbolín, sí que no cabe ninguna duda, es un hecho neto, escueto, incontrovertible, yo, que podía entrar allí, para comentar con mi nombre de guerra, “eutiquio”, y con mi dirección electrónica y la correspondiente contraseña, he sido expulsado del paraíso por cualquiera de los ángeles exterminadores, que allí parece que son muchos, porque no sólo he descubierto la verdad, sino que, además, me he atrevido a decirla, a proclamarla, allí, donde se dice que se halla el templo de la verdad, por los cojones del Tío Raimundo.

 Verás, Futbolín, un tío loco que, un día, dio en llamarse mi escudero porque a mí me llamaba Don Quijote, me dijo algo que se quedó flotando por mi cerebro como un presagio, como una sentencia de muerte: “¡Ay, mi señor, cuánto me preocupa que busque vuesa merced la verdad de tal manera porque mucho me temo que va a acabar por encontrarla!”.

 Pasado algún tiempo, aquel escudero que era mucho más listo y peor persona que Sancho, me abandonó en busca de mejor señor y a fe que lo halló, el muy jodido, el tal Saco.

  Pero acertó plenamente en su profecía, la verdad, la jodida verdad, he terminado por encontrarla, o, a lo peor, es ella la que, al fin, me ha hallado a mí.

 Todo no es sino una lucha a muerte por el poder porque el ansia de poder es lo más fuerte que el hombre lleva incrustado en su sangre.

 En eso creo, humildemente, que se equivocó el gran Marx, no es el dinero, no es el capital, el motor que mueve, en última instancia,  a este jodido mundo, sino el ansia de poder, que, claro está, se materializa, se muestra a través de aquél que Quevedo llamó poderoso caballero, pero que ahora sabemos que no es el supremo poder de este mundo porque, si fuera así, lo tendrían los banqueros y ya sabemos que no, porque van todos por ahí, con la lengua fuera buscando su salvación, y no la encuentran, porque alguien, en un recóndito e ignorado lugar, todavía no ha dado la orden de que cese esta sangrienta lucha que tanto mal está haciendo a los más débiles, porque cree que esta vez, sí, esta vez tiene a su alcance el pleno dominio del mundo, o sea, la plenitud del poder.

 Y uno de los más grandes poderes de este jodido mundo, hasta el punto de que yo, pobre de mí, lo sitúo como el primero, es el de la prensa, de ahí, toda esa insuperable responsabilidad que yo le exijo, por encima de todos los otros, porque, si ella quiere, en, un plis plas, acaba con el jodido poder que se le enfrente, y ahí están, por ejemplo, Nixon, en los Usa y aquí, en España, el inefable Felipe González, aquel tipo que  temía, dijo, morir de éxito, si será tonto el tío.

 Esto lo he visto ya tan claro y lo estoy diciendo ya tantas veces, en todos los sitios en que me dejan hacerlo, pero no con simples afirmaciones, sino con proposiciones lógicas acompañadas de sus irrefutables pruebas, que alguien, coño, no sé quién puñetas es, ha decidido silenciar esta pequeña boca que va diciendo por ahí lo que no conviene que se sepa, que los que realmente mandan son ellos, por debajo de él, por supuesto, de ese ignoto y quizá inexistente señor Dios Todopoderoso pero terriblemente humano, que encarna la cumbre del poder, los dueños de los grandes medios de comunicación que pueden hacer y deshacer reyes y presidentes de gobierno, pero que no  se atreven a vivir un día siquiera sin que un tipo como Florentino Pérez ordene a todas sus empresas que retiren su publicidad de las páginas de los diarios en los que sus directores no le obedecen.

 "Sí, es verdad, este pobre loco tiene toda la razón del mundo: nosotros sólo podemos decir medias verdades, a veces, siempre que no rocen siquiera los auténticos intereses de los que realmente mandan aquí, los que ponen realmente el dinero para que nosotros podamos seguir saliendo a este jodido, puñetero, canallesco mercado, o sea, a los que nos suministran el dinero suficiente para poder editar, cada día, cada jodido y puñetero día, sólo un día, si serán cabrones los puñeteros, a fin de que tengamos muy claro de quién y cómo dependemos, el dinero suficiente para hacerlo que unas veces nos viene directamente, mediante inyecciones de capital por los que nos dan las órdenes pertinentes para que hagamos lo que hacemos, y otras, por medio de esa publcidad de la que dependemos tanto que un sólo día sin ella y tendríamos que cerrar, así que ¿cómo coño pretende ese jodido loco que digamos la verdad, por ejemplo, del Real Madrid, al día siguiente Florentino nos retiraría la publicidad de todas, que son todas, las empresas españolas?

 Y, para evitarlo, en este insignificante caso, sólo teníamos que dejar a este pobre loco sin la posibilidad de venir a aquí, a nuestra propia casa a decirnos lo que somos y lo que hacemos.