Hijo de puta

Hijo de puta.

A esos niños que mueren en Somalia.

Soy un hijo de puta
aunque lo reconozco, consiento
seguir viviendo aquí
mientras ellos mueren
en la candente arena del desierto.
El Papa pide lo que El no quiere dar
y son muy generosos, en sus oraciones,
todos esos fieles que llenan el templo.
Mas no se trata de rezar,
las preces no sirven para nada,
al mundo no lo van a cambiar
las oraciones ni siquiera la lucha
fratricida que ellos perderían.
Que no hay solución quizá sea tan cierto
como que yo no quiero que nadie coma con delectación.
Ahora, ya sabemos que no sirven de nada
las palabras como tampoco las imágenes,
que sólo nos movemos por esa sensación
que algo nos provoca en los genitales,
que sólo nos conmueve lo que a nosotros
mismos alimenta. Qué asco ser este hombre
que sólo sufre por su desolación
sexual, ésa que ahora me grita
desde la inútil luz de las estrellas.
Habrá que ver qué llevas en las manos
si no es tu propio corazón,
habrá que ver qué dices, a qué juegas,
hacia dónde caminas cuando andas
detrás de tantas cosas, qué demonios
son los que persigues, con qué sueñas,
mientras su vida se derrama
como un vaso de agua bajo el sol.
Yo sé que no les puedo dar ni la ayuda
de estas pocas palabras,
que mi rabia y mis lágrimas no servirán de nada,
aquí, tan lejos, que ni siquiera me redime
la vergüenza que golpea mi rostro como un puño.
Soy un hijo
de puta y lo sé. Soy un vampiro
que se aprovecha de su sangre y lo sé.
Pero esto no sirve para nada,
como de nada sirven esas oraciones
que llenan las iglesias. Tal vez, no haya
castigo para un crimen como éste
en un mundo así, mas si uno de ellos muere,
ninguno de nosotros tendrá
derecho a seguir viviendo.
Nadie puede quedarse aquí,
nadie tiene una excusa suficiente,
todos debemos ir a allí,
si no a otra cosa, a morir
con ellos. Si yo mañana,
cuando me levante, hago
lo mismo que otros días, no merezco vivir
y la vergüenza, como un rayo,
abrasará mi rostro.

Cartagena, 7-12-92.→